Todavía me acuerdo, cuando tenía 13 o 14 años y no me dieron permiso de ir al concierto de Smashing Pumpkins. Me la pasé toda la tarde escuchando la transmisión por órbita, enojada y frustrada me juré a mi misma que si alguna vez volvían a venir, obviamente los iría a ver. A primera fila.
Conocí a Radiohead en Radioactivo. La primera vez que esuche Paranoid Android supe que siempre sería mi canción favorita. Los cambios de ritmo en toda la canción la hacen maravillosa, la letra la hace coherente, y Thom Yorke la hace inigualable. Radiohead los siempre imitados pero nunca igualados. El vocalista de ojo caído, que compone música extraña. Amo a Radiohead, con cada neurona de mi cerebro. Radiohead ¿que acaso existe otro?
Había escuchado hablar de Muse. Un grupo británico que tocaba "chido", pero me daba flojera buscar sus canciones en internet. No había escuchado nada nuevo cuando conocí a Muse, y pensaba que iba a ser igual, una copia barata de Radiohead. Pero no lo fué. Muchos dicen que Muse se afreso, o que se volvieron muy COMERCIALES, ja ja ja. Debemos entender que los músicos de nuestros tiempos tienen que comer, y que hasta la música académica es comercial. No podemos vivir en los "hoyos funkies" como diria Moe, para toda nuestra vida verdad. En fin, Muse de mis tres preferidos.
Menciono estos tres, porque he tenido la oportunidad de estar en los tres conciertos que presentaron en México estas bandas. Tengo que decir, que tengo MUCHAS ganas de ver todavía a Garbage y a Arctic Monkeys, y que estoy agradecida con la vida de no haber ido ayer al concierto de Arctic porque por lo que sé, fue un c a o s. Y otro concierto desastroso ya no lo aguanto ja ja.
¿Como estuvieron los conciertos? Bueno, creo que los puedo resumir a cada uno en una o dos palabras
Pumpkins: N E F A S T O
Radiohead: SUBLIME,
Muse: CHINGON, ROMPE MADRES.
señor , si , señor!!
Monserrat conviviendo con Chapultepec 09
jueves, 22 de abril de 2010
PARANOID ANDROID o LO QUE PIENSO EN EL METRO.
Que miedo. Nunca había estado en el metro tan noche. Pero bueno, ya, no importa aquí estoy, mejor me subo, además, es como media hora, a ver, es barranca, san Antonio, san pedro, mmm, rosario si, como media hora.
Todo por culpa de la Cristina, le estoy diciendo que no tenía tiempo, pero es inútil enojarme por eso. Pero es que hoy ya fue el colmo. A ver si después de esto ya me libera la tesis, digo, ya hasta me está exponiendo, bueno, me dio para el taxi pero mejor me ahorro ese dinero y uso el metro, además todavía viene mucha gente, muy rara por cierto.
Ese tipo que me ve, de seguro piensa en hacerme la plática, o ¡no! Ahí viene, mejor me pongo el Ipod, de prisa, de prisa, prisa, OK, Gracias Radiohead. Lárgate IMBÉCIL. ¿Que pensaran esos que hacen la platica en la calle, de veras creerán que les voy a hablar? No que mal, pobre humanidad. O igual y quiere asaltarme, o matarme ahorita que salga del metro, a lo mejor es un asesino en serie, y ahorita nada más anda checando a quien escoger. Si, se le ve que es asesino, de seguro de esos que primero te drogan con algo para que te desmayes y ya nadamás despiertas en su departamento, todo cochino con restos de humanos por todos lados, con sangre en las paredes y con uñas en un plato… como que se le ve que le gusta la tortura, se me hace que le arranca la piel a sus victimas, si como el que se hacia vestidos de gente, Ed Gein. Me choca porque todo mundo piensa que el buffalo bill, es la neta y nadie sabe que ese asesino si existió. Bueno ese tipo bien que ha de saber porque se le ve toda la cara de asesino serial. No, más bien se me hace que se va a bajar en Tacubaya. A si, ya se fue. Mejor mando mensaje para que ya me vayan a recoger, a ver, ¡claro! Si encuentro el celular, ah si lo traigo en la bolsa, sorry, A ver, ahora si YA SALTE POR MI, NO TE TARDES OK?
Pues si no es tan tarde, apenas son cuarto para las doce, ok, actúa tranquila, ya se subió mucha gente. Ay no puede ser, ni a estas horas descansan estos, me choca, yo tampoco tengo dinero y no ando pidiendo, y cuando no tengo a mi quien me ayuda, NADIE, ya nadie ayuda a nadie, ya traemos bien interiorizado el individualismo. Maldito sea el neoliberalismo, maldito Miguel de la Madrid, MALDITO SALINAS, si estábamos tan bien con el desarrollo estabilizador, pero claro, tenia que llegar López Portillo a cagarla.
Ya casi llego, ya nadamás quince minutos. POLANCO, me acuerdo cuando me caí de tus escaleras por hacer un berrinche bien borracha. Por aquí vive Noriega, pero quien sabe si ya se murió, ya estaba bien grande. Creo que ha sido el maestro mas grande que he tenido, a bueno, no es cierto, Augusto Bolívar esta mas grande, quien iba a decir que iba a trabajar a lado de su cubículo en la UAM, EL CUBICULO ¿¿si cerré?? No puede ser siempre es lo mismo, mejor me voy a pintar una raya en la mano cuando cierre… pero creo que si cerré, ¿¿o no?? No voy a poder dormir. Ah no si cerré porque hasta le di vuelta a la llave tres veces para acordarme de que si había cerrado.
¡Lo sabía!, siempre pasa esto en esta maldita línea del infierno… y ahora todo oscuro, a ver si no me hacen algo. Mejor le subo al iPod, aaa ese solo, me acuerdo del concierto, a pues fue hace casi un año, en marzo del año pasado, con la lluvia si, y Alicia con su bolsa de plástico en la cabeza, JAJA y luego el pacheco ese que me hablo a la salida del foro sol, bueno, es que en un concierto de Radiohead, hubiera sido raro si NO HUBIERAN PACHECOS.
Que bien ya nos vamos, menos mal, porque ya me han de estar esperando ahí, lo bueno que mi papá esta igual de paranoico que yo, es mas, es su culpa que yo este así de paranoica, bueno, su culpa y la mía por ver todos esos programas de Instinto Asesino, pero como siempre he dicho si me topo con un asesino en serie, lo sabré pues los tengo bien estudiados.
Mejor ya no pienso en eso porque si me da miedo, además ahorita que me baje del metro todavía tengo que caminar para llegar al coche, y que tal si me asaltan y traigo el psp, el ipod, la cámara, mis usb, seria lo peor, que me roben toda la mochila y se lleven la usb. Y ahí traigo toda la tesis, ahorita que llegue a la casa voy a hacer un respaldo. Ya nadamás dos estaciones, si, que bueno, ya voy bien sola, bueno y esos estúpidos novios, se van peleando, claro, típico que la tipa no le da la cara, quien sabe que le habrá hecho, de seguro lo encontró con otra, pero no se quiso ir sola y por eso van hablando. Pobre, mejor que ya lo deje porque después nadamás la va a estar haciendo sufrir, si así son, bueno, no todos.
Rosario, bueno, me voy a parar, porque ahorita que me salga me voy a subir corriendo las escaleras, una dos tres, corre, ya no voy a fumar tanto porque ya me estoy muriendo, parece que voy subiendo la pirámide del sol. Aunque si me preguntan, ¿otro cigarrito?, ¡¡ME LO CHINGO!! Aaa ya vi el coche, que bien, ya llegue.
-HOLA PA
-HOLA HIJA QUE PASO COMO TE FUE
-BIEN, YA ME DIJO LA DRA. CRISTINA QUE ES LA ÚLTIMA REVISIÓN, ESPERO QUE AHORA SI ME LO CUMPLA
-¿TE DIO MIEDO VENIRTE SOLA?
-NO, ¡COMO CREES!, TODAVIA HABIA MUCHA GENTE.
Monserrat Espín el “borrego cuentista”
Todo por culpa de la Cristina, le estoy diciendo que no tenía tiempo, pero es inútil enojarme por eso. Pero es que hoy ya fue el colmo. A ver si después de esto ya me libera la tesis, digo, ya hasta me está exponiendo, bueno, me dio para el taxi pero mejor me ahorro ese dinero y uso el metro, además todavía viene mucha gente, muy rara por cierto.
Ese tipo que me ve, de seguro piensa en hacerme la plática, o ¡no! Ahí viene, mejor me pongo el Ipod, de prisa, de prisa, prisa, OK, Gracias Radiohead. Lárgate IMBÉCIL. ¿Que pensaran esos que hacen la platica en la calle, de veras creerán que les voy a hablar? No que mal, pobre humanidad. O igual y quiere asaltarme, o matarme ahorita que salga del metro, a lo mejor es un asesino en serie, y ahorita nada más anda checando a quien escoger. Si, se le ve que es asesino, de seguro de esos que primero te drogan con algo para que te desmayes y ya nadamás despiertas en su departamento, todo cochino con restos de humanos por todos lados, con sangre en las paredes y con uñas en un plato… como que se le ve que le gusta la tortura, se me hace que le arranca la piel a sus victimas, si como el que se hacia vestidos de gente, Ed Gein. Me choca porque todo mundo piensa que el buffalo bill, es la neta y nadie sabe que ese asesino si existió. Bueno ese tipo bien que ha de saber porque se le ve toda la cara de asesino serial. No, más bien se me hace que se va a bajar en Tacubaya. A si, ya se fue. Mejor mando mensaje para que ya me vayan a recoger, a ver, ¡claro! Si encuentro el celular, ah si lo traigo en la bolsa, sorry, A ver, ahora si YA SALTE POR MI, NO TE TARDES OK?
Pues si no es tan tarde, apenas son cuarto para las doce, ok, actúa tranquila, ya se subió mucha gente. Ay no puede ser, ni a estas horas descansan estos, me choca, yo tampoco tengo dinero y no ando pidiendo, y cuando no tengo a mi quien me ayuda, NADIE, ya nadie ayuda a nadie, ya traemos bien interiorizado el individualismo. Maldito sea el neoliberalismo, maldito Miguel de la Madrid, MALDITO SALINAS, si estábamos tan bien con el desarrollo estabilizador, pero claro, tenia que llegar López Portillo a cagarla.
Ya casi llego, ya nadamás quince minutos. POLANCO, me acuerdo cuando me caí de tus escaleras por hacer un berrinche bien borracha. Por aquí vive Noriega, pero quien sabe si ya se murió, ya estaba bien grande. Creo que ha sido el maestro mas grande que he tenido, a bueno, no es cierto, Augusto Bolívar esta mas grande, quien iba a decir que iba a trabajar a lado de su cubículo en la UAM, EL CUBICULO ¿¿si cerré?? No puede ser siempre es lo mismo, mejor me voy a pintar una raya en la mano cuando cierre… pero creo que si cerré, ¿¿o no?? No voy a poder dormir. Ah no si cerré porque hasta le di vuelta a la llave tres veces para acordarme de que si había cerrado.
¡Lo sabía!, siempre pasa esto en esta maldita línea del infierno… y ahora todo oscuro, a ver si no me hacen algo. Mejor le subo al iPod, aaa ese solo, me acuerdo del concierto, a pues fue hace casi un año, en marzo del año pasado, con la lluvia si, y Alicia con su bolsa de plástico en la cabeza, JAJA y luego el pacheco ese que me hablo a la salida del foro sol, bueno, es que en un concierto de Radiohead, hubiera sido raro si NO HUBIERAN PACHECOS.
Que bien ya nos vamos, menos mal, porque ya me han de estar esperando ahí, lo bueno que mi papá esta igual de paranoico que yo, es mas, es su culpa que yo este así de paranoica, bueno, su culpa y la mía por ver todos esos programas de Instinto Asesino, pero como siempre he dicho si me topo con un asesino en serie, lo sabré pues los tengo bien estudiados.
Mejor ya no pienso en eso porque si me da miedo, además ahorita que me baje del metro todavía tengo que caminar para llegar al coche, y que tal si me asaltan y traigo el psp, el ipod, la cámara, mis usb, seria lo peor, que me roben toda la mochila y se lleven la usb. Y ahí traigo toda la tesis, ahorita que llegue a la casa voy a hacer un respaldo. Ya nadamás dos estaciones, si, que bueno, ya voy bien sola, bueno y esos estúpidos novios, se van peleando, claro, típico que la tipa no le da la cara, quien sabe que le habrá hecho, de seguro lo encontró con otra, pero no se quiso ir sola y por eso van hablando. Pobre, mejor que ya lo deje porque después nadamás la va a estar haciendo sufrir, si así son, bueno, no todos.
Rosario, bueno, me voy a parar, porque ahorita que me salga me voy a subir corriendo las escaleras, una dos tres, corre, ya no voy a fumar tanto porque ya me estoy muriendo, parece que voy subiendo la pirámide del sol. Aunque si me preguntan, ¿otro cigarrito?, ¡¡ME LO CHINGO!! Aaa ya vi el coche, que bien, ya llegue.
-HOLA PA
-HOLA HIJA QUE PASO COMO TE FUE
-BIEN, YA ME DIJO LA DRA. CRISTINA QUE ES LA ÚLTIMA REVISIÓN, ESPERO QUE AHORA SI ME LO CUMPLA
-¿TE DIO MIEDO VENIRTE SOLA?
-NO, ¡COMO CREES!, TODAVIA HABIA MUCHA GENTE.
Monserrat Espín el “borrego cuentista”
sábado, 9 de enero de 2010
Videogames chronicles
Aún recuerdo cuando tenia como seis o siete años. Mi niñez no sería la misma sin la compañía de mi estimados amigos los Mario Bro's, sin la princesa Toadstool, o sin Koopa. Sin Yoshi y su larga y entretenida isla. Siempre, desde muy pequeñita, fui muy simpatizante de los juegos de video y fui conociendo los avances tecnológicos en esta matera.
Tuvimos Nintendo, Super nintendo, Family, Atari, juegos de PC, gameboy, tetris, y por ultimo play station y xbox. Todos los antes mencionados son buenos, unos tienen cosas que otros no tienen, o varía la variedad (jjiji) de juegos.
Por ejemplo, de los juegos de pc, me recuerdo bastante el Maniac Mansion. Era como que el primer intento de hacer un juego donde tuvieras que ir recogiendo cosas y escaparte de esos doctores mutantes completamente pixeleados y verdes. Estaba entretenido. También habia juegos de coches, que nunca supe usar. Los últimos jueguitos de pc que jugue fueron la entretenida y adictiva (que digo adictiva ALTAMENTE adictiva) saga del Diner Dash, hasta me sentia Flo. Y tambien, jugue todas las misiones del C.S.I para pc, claro, a cada rato me regañaban Warrick o Sarah porque me tardaba en encontrar las pistas.
Del xbox, es emocionante jugar rock band y guitar hero. El mejor juego para los musicos frustrados o que siempre quisieron tener su banda. Aparte de que el soundtrack de los dos juegos esta maravilloso, te puedes pasar horas vistiendo a tu personaje , poniéndole tatuajes y piercings, claro, como todo un rockstar.
Por ejemplo, del play station soy una fan indiscutible de la saga de Resident Evil, simplemente el mejor juego de video de todos los tiempos. Lo quiero mucho. Aunque te espanten los zombies. Aunque te correteé Nemesis, aunque Jill se muera y nunca le de un beso a Carlos. Aunque Claire este encerrada en la cárcel (eso sale luego en Veronica's code), aunque Racoon City desaparezca... Es el Mejor de todos los tiempos. Ayer conoci el Umbrella Chronicles, y me quede muy satisfecha, aunque todavia me duele el brazo derecho porque la versión es para nintendo Wii (wii queremos jugar). Todas las bestias de los residents se ven muy modernas, los hunters si dan miedo, y hasta los perritos zombies son feos.
Espero que siga hasta mi muerte una saga de Resident Evil. Ahora, se que decir cuando no quiero ir a algun lugar, podria ser "estoy atrapada en Racoon City y no puedo salir"!!, si, eso será.
jueves, 7 de enero de 2010
Bolsa de plastico verde
Hoy al despertarme, pense lo siguiente :La vida no siempre es la buena vida, o la pura vida como en Costa Rica.
Me levantè con los ojos lagañosos y acaricie a mi perrita Milka, le dije que se despertara y que la queria mucho. Ahi pense que estaba tan sola que hablaba con un perro que, segun Cesar Milan, no me va a entender nada.
Baje a desayunar huevo con frijoles pensando que me hubiera gustado desayunar una trucha con coca cola, maldije mi vecindario mientras caminaba hacia la parada del camion con mi madre y le dije "Me choca vivir aqui pero me tengo que aguantar"
Mientras me subia al micro pensaba que era una lata el transporte, que no me gustaba sentarme junto a extraños, y que el chofer era en particular, el chofer mas naco que habia visto hasta ahora. Prendì mi ipod y pense "tengo que cambiar ya de ipod, este ya no me gusta" y sintonice las canciones de Muse, recorde que tal vez visiten Mexico y maldije a los pseudofans de Muse que solo los conocen por la pelicula de Twilght. Apenas salia de mi colonia, y ya habia dicho que me choca mi vida, que tengo presiones y que hasta ahora no me ha pasado nada lo suficientemente interesante como para gritar de emocion, o llorar de felicidad, vamos, ni siquiera algo, para llorar de tristeza. Cuestione por unos momentos si todavia tenia sentimientos, pensaba que tal vez el fantasma de lo indiferente y del bruto sarcasmo al fin me habia poseido totalmente y que la vida cuando es tan plana y sin sorpresas tal vez no vale la pena.
Apenas entraba a la colonia Los Reyes y comenzo el trafico, maldije el trafico. Maldije las maldiciones. A lo lejos vislumbre una patrulla desviando el trafico. Supuse en ese momento que habian chocado y maldije superficialmente a los malos conductores que me hacian perder mi tiempo.
El microbus se fue acercando, vi primero una bolsa tirada en la calle, una bolsa de plastico verde, viveres tirados por donde sea, unos zapatos y unos pantalones azules. Pense que la persona atropellada que estaba tendida en la calle tal vez iba a la tienda, y senti digamos que feo. Por simple lògica y deduccion, pense que se trataba de una señora. Fuimos avanzando, los zapatos ahora eran zapatitos y los pantalones ahora eran unos pants azules, pequeñitos, azul claro, uniforme de primaria. Mis ojos se levantaron del ipod para ver la tragica imagen que ahora nunca desaparecera de mi mente, la bolsa de plastico era el simple presagio de una horrible snapshot. Una niñita, no mas de diez años, con la piernita volteada y la cabeza sobre la banqueta, el cabellito revuelto, boca abajo con las manitas en forma de puño. Una niñita que tal vez fue a la tienda y llevaba su bolsa verde de plastico, la niñita que hoy tenia su primer dia de clases y que ayer jugaba con sus regalos de reyes, ahora yacia en la calle de los reyes. Maldije al conductor, maldije la mala suerte y a la mama de la niñita por dejarla salir sola.
Mis ojos se volvieron rojos y contuve las lagrimas. Me di cuenta de las tonterias que rondan por mi cabeza todos los dias y de lo fragil que es la vida, de que en una milèsima de segundo todo puede cambiar.
Llegue a la universidad con ganas de vomitar, no dejaba de pensar en la pequeñita. Pense lo mejor, si, tal vez, llego la ambulancia claro, y ella esta bien. No podia concentrarme mucho, no podia sacar de mi cabeza la bolsa de plastico verde y los pants azules, chiquitos. No podia dejar de sentir dolor en el pecho. No podia dejar de pensar en lo desagradecidos que somo los seres humanos ante las cosas buenas que nos pasan, ante lo que tenemos y damos por sentado. En el camino de regreso a casa, me sentia triste e inquieta, escuche las melodias felices y optimistas de Natalia Lafourcade en un vago intento de ponerme contenta.
Llegando a mi casa, bese en la cabeza a mi perrita Milka y le dije qeu la queria mucho, que me importa, hablar con mi perrita es sensacional, aun cuando no me contesta, le compongo canciones, es mia, es mi bebe. Salude a mi abuela y bendije el momento en que me cambie de cassa para estar mas cerca de mi querida Mama Estelita. Le dije a mi madre lo que habia visto en la calle y me aseguro que la niñita esta bien, tal vez solo por hacerme sentir mejor. Bendije el huevo con frijoles de en la mañana, bese mi ipod. Salte de emocion con la musica de Muse. Agradeci lo bueno que tengo, agradeci a la vida haberme dejado ser, no ser, estar y no estar. Di de besos al aire por mi vida, que es maravillosa aunque a veces sea plana.
Cerciore, que tengo sentimientos, que todavia lloro de tristeza y de impotencia. Sonrei ante el espejo por estar viva. Despues, volvi a pensar en la bolsa de plastico verde y en los pants azules chiquitos...
Me levantè con los ojos lagañosos y acaricie a mi perrita Milka, le dije que se despertara y que la queria mucho. Ahi pense que estaba tan sola que hablaba con un perro que, segun Cesar Milan, no me va a entender nada.
Baje a desayunar huevo con frijoles pensando que me hubiera gustado desayunar una trucha con coca cola, maldije mi vecindario mientras caminaba hacia la parada del camion con mi madre y le dije "Me choca vivir aqui pero me tengo que aguantar"
Mientras me subia al micro pensaba que era una lata el transporte, que no me gustaba sentarme junto a extraños, y que el chofer era en particular, el chofer mas naco que habia visto hasta ahora. Prendì mi ipod y pense "tengo que cambiar ya de ipod, este ya no me gusta" y sintonice las canciones de Muse, recorde que tal vez visiten Mexico y maldije a los pseudofans de Muse que solo los conocen por la pelicula de Twilght. Apenas salia de mi colonia, y ya habia dicho que me choca mi vida, que tengo presiones y que hasta ahora no me ha pasado nada lo suficientemente interesante como para gritar de emocion, o llorar de felicidad, vamos, ni siquiera algo, para llorar de tristeza. Cuestione por unos momentos si todavia tenia sentimientos, pensaba que tal vez el fantasma de lo indiferente y del bruto sarcasmo al fin me habia poseido totalmente y que la vida cuando es tan plana y sin sorpresas tal vez no vale la pena.
Apenas entraba a la colonia Los Reyes y comenzo el trafico, maldije el trafico. Maldije las maldiciones. A lo lejos vislumbre una patrulla desviando el trafico. Supuse en ese momento que habian chocado y maldije superficialmente a los malos conductores que me hacian perder mi tiempo.
El microbus se fue acercando, vi primero una bolsa tirada en la calle, una bolsa de plastico verde, viveres tirados por donde sea, unos zapatos y unos pantalones azules. Pense que la persona atropellada que estaba tendida en la calle tal vez iba a la tienda, y senti digamos que feo. Por simple lògica y deduccion, pense que se trataba de una señora. Fuimos avanzando, los zapatos ahora eran zapatitos y los pantalones ahora eran unos pants azules, pequeñitos, azul claro, uniforme de primaria. Mis ojos se levantaron del ipod para ver la tragica imagen que ahora nunca desaparecera de mi mente, la bolsa de plastico era el simple presagio de una horrible snapshot. Una niñita, no mas de diez años, con la piernita volteada y la cabeza sobre la banqueta, el cabellito revuelto, boca abajo con las manitas en forma de puño. Una niñita que tal vez fue a la tienda y llevaba su bolsa verde de plastico, la niñita que hoy tenia su primer dia de clases y que ayer jugaba con sus regalos de reyes, ahora yacia en la calle de los reyes. Maldije al conductor, maldije la mala suerte y a la mama de la niñita por dejarla salir sola.
Mis ojos se volvieron rojos y contuve las lagrimas. Me di cuenta de las tonterias que rondan por mi cabeza todos los dias y de lo fragil que es la vida, de que en una milèsima de segundo todo puede cambiar.
Llegue a la universidad con ganas de vomitar, no dejaba de pensar en la pequeñita. Pense lo mejor, si, tal vez, llego la ambulancia claro, y ella esta bien. No podia concentrarme mucho, no podia sacar de mi cabeza la bolsa de plastico verde y los pants azules, chiquitos. No podia dejar de sentir dolor en el pecho. No podia dejar de pensar en lo desagradecidos que somo los seres humanos ante las cosas buenas que nos pasan, ante lo que tenemos y damos por sentado. En el camino de regreso a casa, me sentia triste e inquieta, escuche las melodias felices y optimistas de Natalia Lafourcade en un vago intento de ponerme contenta.
Llegando a mi casa, bese en la cabeza a mi perrita Milka y le dije qeu la queria mucho, que me importa, hablar con mi perrita es sensacional, aun cuando no me contesta, le compongo canciones, es mia, es mi bebe. Salude a mi abuela y bendije el momento en que me cambie de cassa para estar mas cerca de mi querida Mama Estelita. Le dije a mi madre lo que habia visto en la calle y me aseguro que la niñita esta bien, tal vez solo por hacerme sentir mejor. Bendije el huevo con frijoles de en la mañana, bese mi ipod. Salte de emocion con la musica de Muse. Agradeci lo bueno que tengo, agradeci a la vida haberme dejado ser, no ser, estar y no estar. Di de besos al aire por mi vida, que es maravillosa aunque a veces sea plana.
Cerciore, que tengo sentimientos, que todavia lloro de tristeza y de impotencia. Sonrei ante el espejo por estar viva. Despues, volvi a pensar en la bolsa de plastico verde y en los pants azules chiquitos...
viernes, 2 de octubre de 2009
15 a 20 (ooouu)
Anticipandome a cualquier tipo de reclamos y de injurios hacia mi persona, quiero decir que esto no fue escrito con el afán de herir susceptibilidades ni personajes. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia...
En una soleada tarde de octubre, del 2 de octubre (no se olvida) para ser mas exacta, me dispuse a colorear mi cabello color chocolate en una estética a la cuál he acudido en repetidas ocasiones.
La dueña del local, es incluso amiga de la familia, muy amable y siempre hace bien su trabajo. Chela. Mi cabello es una de las partes de mí que menos me gusta, no solo porque lo tengo maltratado y se me cae, y cuando no se me está cayendo me lo estoy arrancando, o me lo cepillo una vez en tres días, por que sinceramente me da pereza cuidarlo.A veces comienzo tratamientos y por algunos minutos, me siento como toda una top model preocupandose por su aspecto personal. Lo mismo me pasa con las uñas de las manos. A veces las dejo crecer un poco, me pongo algo de barniz, estrellitas y de mas cochinadas, las cuales me duran apenas tres dias por mi eterna manía de morderlas todo el tiempo. Cuando menos me doy cuenta traigo las estrellitas y el barniz pegado en los dientes y es cuando decido volver a ser la despreocupada de siempre en cuanto a este aspecto.
Bueno, volviendo al cabello, decidi darle una pintadita pues ya lo tenía en un tono bicolor exótico, y fui acompañada de mi madre a la "Sala de belleza Chela".Me dijeron que me sentara y comenzaron a peinarme y a separarme el cabello como solo ellas saben, realmente admiro a las estilistas por su presicion y exactitud al hacer las cosas. Como estaba aburrida, antes de entrar a la estética había comprado el periódico Milenio, pero me deprimi con tantas malas noticias y me dije "Mejor alegrate un rato la vida y ponte a leer la literatura local", así que tome de entre una pila de revistas viejas, la majestuosa 15 a 20. Para los que no saben de su existencia es una revista que enseña a las jóvenes que estan entre ese periodo de edad a estar a la moda y ser cool (eras), dan tips para enamorar a los tipos y te educan de una vez a ser una abnegada ama de casa que sea sumisa y que siempre este pendiente de "que es lo que ellos quieren"Abrí la revista y lo primero con lo que me encontré fue con la calavérica cara de Anahí, aquella diva mexicana que tiene proyectos en la vida cómo, (y cito) "Encontrar un marido divino que me adore y tener dos hijos hermosos dentro de diez años"... Ay esa Anahí, siempre preocupándose de transmitir a sus queridísimos fans valores de autosuperación e independencia. Bien por ti Ani!! (por si no se había notado, es sarcasmo)
Después, un artículo tras otro donde enseñan a las chicas a convertirse en una Stepford wife, ya saben, como tener una cita perfecta, como no hacerlo enojar, como hacerle creer que el es el mejor aunque en realidad las ideas sean tuyas.... Todos esos consejos de género que son invaluables para ésta generación donde ahora las mujeres estamos decidiendo diferente en cuanto a muchos aspectos.Cada página que leía me daba más risa que la anterior, la chica que me estaba pintando el pelo me veía como diciendo "y esta?" y yo cada vez mas entusiasmada al observar como la literatura de estos días es cada vez mas vacía y mas nefasta.Lo peor, es que existen jóvenes que si lo leen y que por si fuera poco, hacen caso de sus estúpidos consejos, compran la ropa que ahi se muestra y estudian lo que ahí dicen que parece COOL.En un artículo que seguramente escribió una intelectual de izquierda, llamado "QUE ESTUDIAR", tenian un apartadito muy mono donde decia "Carreras que seguro ni sabias que existen (weeeeeeey)", y me dió bastante orgullo, pues una de esas carreras era "Planeacion Urbana", todavía explicó esta investigadora de gran renombre, que esta carrera se dedicaba a la planeacion (plop) de las calles, y a dar un buen funcionamiento en la ciudad por medio de sus vialidades...
Me senti orgullosa porque , o sea , wey, yo si sabia que existía. Incluso hasta maestrías acerca del tema existen. No se si pudo mas mi orgullo y el levantamiento de mi ego o la tristeza de saber que hay chavas que no lo saben.
Dan tips de como ser la BFF (best friend forever), de como NO arruinar tu primera vez y de como ser la mejor nuera. Aparte de tener varios test, y entre ellos uno que mediría que tanto sabemos de buenos modales y que tan educadas estamos. Obvio reprobe el test.
No sé, cuando yo tenia la tierna edad de 15 años, no leía esta revista, me la pasaba encerrada en mi cuarto escuchando música, no tenía BFFs porque era muy antipática y uraña y ni pensar que me iban a dar permiso mis papás de salir a algun antro. Cuando cumplí veinte años, llevaba tres años estudiando música por lo cual, nunca me pareció atractivo leer estas revistas pues en alguna ocasion (en otra estética) lei como daban consejos para escuchar musica clasica (que por cierto ni se dice asi, se dice musica académica), y decian "Escucha la música de Chopin para acordarte del galán que te trae de un ala"... Si supieran que Chopin vivia en una crónica depresión, con una tos terrible todo el tiempo, pobre don Frederyk... Yo reía sin parar. Y al llegar con madre a la casa, le dije qeu en vez de llamarse 15 a 20 le hubieran puesto de titulo LA EDAD PENDEJA, COMO SER SUMISA DESDE AHORA... Y me contestó en un tono retador "Pero bien que la estabas leyendo"... Yo creo que si la editora in chief (hablo en spanglish porque creo que esta de moda, lo vi en 15 a 20) me viera, me escupiría en la cara por no seguir sus consejos ya que:
Mis uñas son un asco
Mi cabello esta maltratado y reseco y aparte me lo arranco
Con mis amigos, simplemente soy yo misma, con mis defectotes
He comprado ropa en el tianguis, de esa que vale cinco pesos (una lavadita y queda)
No escucho la música de Paris Hilton (porque canta eh)
No me gusta planear una cita ni un catorce de febrero
No tengo modales
Y lo más importante de todo... SI SABIA QUE EXISTE LA CARRERA EN PLANEACION URBANA.
P.D. Con lo unico que me diverti de manera genuina en esta revista, fue con un articulo de un tal Juulio Cabrera que decia que odiaba el 14 de febrero, y el dio consejos para como evadir el día o hacerselo mas miserables a los cursis que lo festejan. En un tip, el tipo dijo "Si sabes que alguien le ponen el cuerno, éste dia es la mejor oportunidad para decirselo"
En una soleada tarde de octubre, del 2 de octubre (no se olvida) para ser mas exacta, me dispuse a colorear mi cabello color chocolate en una estética a la cuál he acudido en repetidas ocasiones.
La dueña del local, es incluso amiga de la familia, muy amable y siempre hace bien su trabajo. Chela. Mi cabello es una de las partes de mí que menos me gusta, no solo porque lo tengo maltratado y se me cae, y cuando no se me está cayendo me lo estoy arrancando, o me lo cepillo una vez en tres días, por que sinceramente me da pereza cuidarlo.A veces comienzo tratamientos y por algunos minutos, me siento como toda una top model preocupandose por su aspecto personal. Lo mismo me pasa con las uñas de las manos. A veces las dejo crecer un poco, me pongo algo de barniz, estrellitas y de mas cochinadas, las cuales me duran apenas tres dias por mi eterna manía de morderlas todo el tiempo. Cuando menos me doy cuenta traigo las estrellitas y el barniz pegado en los dientes y es cuando decido volver a ser la despreocupada de siempre en cuanto a este aspecto.
Bueno, volviendo al cabello, decidi darle una pintadita pues ya lo tenía en un tono bicolor exótico, y fui acompañada de mi madre a la "Sala de belleza Chela".Me dijeron que me sentara y comenzaron a peinarme y a separarme el cabello como solo ellas saben, realmente admiro a las estilistas por su presicion y exactitud al hacer las cosas. Como estaba aburrida, antes de entrar a la estética había comprado el periódico Milenio, pero me deprimi con tantas malas noticias y me dije "Mejor alegrate un rato la vida y ponte a leer la literatura local", así que tome de entre una pila de revistas viejas, la majestuosa 15 a 20. Para los que no saben de su existencia es una revista que enseña a las jóvenes que estan entre ese periodo de edad a estar a la moda y ser cool (eras), dan tips para enamorar a los tipos y te educan de una vez a ser una abnegada ama de casa que sea sumisa y que siempre este pendiente de "que es lo que ellos quieren"Abrí la revista y lo primero con lo que me encontré fue con la calavérica cara de Anahí, aquella diva mexicana que tiene proyectos en la vida cómo, (y cito) "Encontrar un marido divino que me adore y tener dos hijos hermosos dentro de diez años"... Ay esa Anahí, siempre preocupándose de transmitir a sus queridísimos fans valores de autosuperación e independencia. Bien por ti Ani!! (por si no se había notado, es sarcasmo)
Después, un artículo tras otro donde enseñan a las chicas a convertirse en una Stepford wife, ya saben, como tener una cita perfecta, como no hacerlo enojar, como hacerle creer que el es el mejor aunque en realidad las ideas sean tuyas.... Todos esos consejos de género que son invaluables para ésta generación donde ahora las mujeres estamos decidiendo diferente en cuanto a muchos aspectos.Cada página que leía me daba más risa que la anterior, la chica que me estaba pintando el pelo me veía como diciendo "y esta?" y yo cada vez mas entusiasmada al observar como la literatura de estos días es cada vez mas vacía y mas nefasta.Lo peor, es que existen jóvenes que si lo leen y que por si fuera poco, hacen caso de sus estúpidos consejos, compran la ropa que ahi se muestra y estudian lo que ahí dicen que parece COOL.En un artículo que seguramente escribió una intelectual de izquierda, llamado "QUE ESTUDIAR", tenian un apartadito muy mono donde decia "Carreras que seguro ni sabias que existen (weeeeeeey)", y me dió bastante orgullo, pues una de esas carreras era "Planeacion Urbana", todavía explicó esta investigadora de gran renombre, que esta carrera se dedicaba a la planeacion (plop) de las calles, y a dar un buen funcionamiento en la ciudad por medio de sus vialidades...
Me senti orgullosa porque , o sea , wey, yo si sabia que existía. Incluso hasta maestrías acerca del tema existen. No se si pudo mas mi orgullo y el levantamiento de mi ego o la tristeza de saber que hay chavas que no lo saben.
Dan tips de como ser la BFF (best friend forever), de como NO arruinar tu primera vez y de como ser la mejor nuera. Aparte de tener varios test, y entre ellos uno que mediría que tanto sabemos de buenos modales y que tan educadas estamos. Obvio reprobe el test.
No sé, cuando yo tenia la tierna edad de 15 años, no leía esta revista, me la pasaba encerrada en mi cuarto escuchando música, no tenía BFFs porque era muy antipática y uraña y ni pensar que me iban a dar permiso mis papás de salir a algun antro. Cuando cumplí veinte años, llevaba tres años estudiando música por lo cual, nunca me pareció atractivo leer estas revistas pues en alguna ocasion (en otra estética) lei como daban consejos para escuchar musica clasica (que por cierto ni se dice asi, se dice musica académica), y decian "Escucha la música de Chopin para acordarte del galán que te trae de un ala"... Si supieran que Chopin vivia en una crónica depresión, con una tos terrible todo el tiempo, pobre don Frederyk... Yo reía sin parar. Y al llegar con madre a la casa, le dije qeu en vez de llamarse 15 a 20 le hubieran puesto de titulo LA EDAD PENDEJA, COMO SER SUMISA DESDE AHORA... Y me contestó en un tono retador "Pero bien que la estabas leyendo"... Yo creo que si la editora in chief (hablo en spanglish porque creo que esta de moda, lo vi en 15 a 20) me viera, me escupiría en la cara por no seguir sus consejos ya que:
Mis uñas son un asco
Mi cabello esta maltratado y reseco y aparte me lo arranco
Con mis amigos, simplemente soy yo misma, con mis defectotes
He comprado ropa en el tianguis, de esa que vale cinco pesos (una lavadita y queda)
No escucho la música de Paris Hilton (porque canta eh)
No me gusta planear una cita ni un catorce de febrero
No tengo modales
Y lo más importante de todo... SI SABIA QUE EXISTE LA CARRERA EN PLANEACION URBANA.
P.D. Con lo unico que me diverti de manera genuina en esta revista, fue con un articulo de un tal Juulio Cabrera que decia que odiaba el 14 de febrero, y el dio consejos para como evadir el día o hacerselo mas miserables a los cursis que lo festejan. En un tip, el tipo dijo "Si sabes que alguien le ponen el cuerno, éste dia es la mejor oportunidad para decirselo"
martes, 22 de septiembre de 2009
Grinchadas (como odio a los pitufos)
Los amigos, supuestamente deben de estar cuando los necesitas. Deben de preocuparse por ti todo el tiempo, y regalarte fragmentos de su vida cotidiana, pasar tiempo contigo, hacerte sonreír y reconfortarte en momentos tristes. Se debe de cultivar una amistad día con día, no dejar pasar el tiempo de largo, pues finalmente, se enfría la relación y simplemente llega el momento donde no te interesa. Al menos así me pasa a mí. Pero, ¿que pasa cuando los amigos simplemente nos hablan cuando nos quieren platicar un logro personal? o cuando se la pasan discutiendo el por que les va tan mal en su vida amorosa, sin dejarte opinar o decir algo, solamente quieren ser escuchados, pero no quieren escuchar lo que tu tienes que decir. Lamentablemente eso pasa, y me ha pasado, y cada vez que pasa quiero menos a la gente que me rodea. Te llaman para saber "como estás" pero en realidad quieren contarte sus mil y un aventuras, a lo que tu solamente respondes con un "apoco?, aja, ¿y luego?" pues sinceramente estas hasta la madre de que solo para eso te busquen. Digo, los amigos, tienen que estar en todo momento, y lo más importante, tienen que interesarse en las cosas que haces, poner empeño en formar parte de tu vida. No solamente poner empeño en empeñarse en hartarte con el empeño que le ponen a sus cosas,a su vida profesional y a sus decepciones amorosas. ARRG.Últimamente, he reflexionado, y siempre pienso que tal vez soy demasiado extraña como para poder comprender lo que es una amistad y lo que significa escuchar los problemas de los demás sin estar pensando "no me pases tu mala vibra". Yo siempre he pensado que soy un ser solitario al que le gusta estar rodeado de gente en ocasiones. Pero al final del día la gente siempre se va y uno termina quedándose completamente solo, si acaso con tu perro acostado en tus pies sobre la cama.Actualmente, no puedo recordar el nombre de algun "amigo". O no sé si no me interesa saber de gente a la que le va mejor que a mi , tomándo en cuenta el año fatídico que me urge que se termine.Lo que si sé, es que cuando mi etapa de Grinch de 14 de febrero pase, podre volver a decir con una sonrisa forzada en los labios que "tengo buenos amigos" jaja. La familia, por otro lado, son los verdaderos amigos que siempre velan por nosotros incondicionalmente. A mi me calan los huesos las cursilerías, las palabras ocasionales y forzadas, soy una escéptica ante muchas cosas y una ingenua ante muchas otras. Lo que si puedo decir, es que realmente no conozco a mis amigos, y a veces creo que nunca los llegaré a conocer, como ellos tampoco me conocen, y afirmo al cien por ciento, que nunca me llegarán a conocer.Monserrat Espín22/09/09
lunes, 21 de septiembre de 2009
El rey ha muerto (más no aún mis paranoias)
Crónica de una muerte global.
Me despedí de mis amigos del Conservatorio y alcancé corriendo el pequeño microbús verde con blanco que dejaba leer en su ventana frontal el elegante letrerito “satélite valle dorado”. Le pagué al chofer con una de diez y le dije con un tono casual “a valle”, me devolvió dos pesos y comencé a buscar lugar entre los asientos del camioncito que me transportaría a mis adorados suburbios.
Encontré lugar en la banca grande de la parte de atrás, junto a la ventana, un lugar perfecto para ir observando el camino y escuchando el Réquiem de Mozart en especial, debido a que al día siguiente el Dr. Miranda[1] daría una clase abierta acerca de esta valiosa pieza de la música académica. Quería escucharlo para ver según yo “que le encontraba” y así disfrutar mejor la cátedra del Doctor. Prendí el Ipod y comenzó a escucharse el Kyrie eleison; siempre me ha emocionado el Kyrie eleison de éste Réquiem, no sé porque a ciencia cierta, pero me conmueve.
Sintiendo la piel de gallina por culpa de los barítonos del réquiem, noté como una mirada colectiva de asombro y desconcierto se apoderaba de los pasajeros que me acompañaban esa tarde en mi camino a casa, intuí que era por algo que habían escuchado en la radio del chofer. Me quité el audífono del oído izquierdo para saciar mi curiosidad chismosil: “Está confirmado, Michael Jackson ha muerto, el cantante tenía apenas 50 años…” ¿¿¡¡QUE!!?? Inmediatamente, saqué de la bolsa izquierda de mis jeans (levys) mi teléfono celular (Sony Ericsson) y le escribí un mensaje de texto a mi mejor amigo “La cultura pop ha perdido uno de sus más grandes iconos, no ma, ya se murió Michael Jackson!!”. Send.
No podía creer lo que estaba escuchando, y no precisamente por ser una fanática asidua del Rey, simplemente pensé que la cultura pop había perdido a uno de sus más grandes íconos, y me puse a pensar en la vida escandalosa del buen MJ, en sus cambios de color, pero también en la fragilidad de la vida, en lo fácil que es perderla. Apenas había escuchado días atrás que Michael se preparaba para una serie de conciertos en Inglaterra, no se la esperaba, no sabía que la muerte estaba respirando detrás de él.
Comencé a pensar en las grandes personalidades de la música que han muerto en los últimos años, y supuse que debió de ser bastante triste la noticia para los jóvenes de su época cuando perdieron al Rey Lagarto[2], o a Kurt Cobain. Inexplicablemente me sentí triste, pues la idea recurrente de la muerte estaba en mi cerebro, regresaba de un momento a otro y daba vueltas en mi cabeza como perro correteándose la cola.
Me sentía con miedo; con un miedo que me recorría los huesos aquel jueves fatídico, nunca debí de pensar en la fragilidad de la vida humana (bueh, de cualquier tipo de vida), pues ahora todas las personas que abordaban el camioncito me parecían asaltantes en potencia que de un momento a otro gritarían ¡Ora si hijos de la chingada, esto es un asalto!, o peor aún, tal vez abordaría en Naucalpan o sus alrededores un asesino serial de sangre muy fría y me bajaría del micro, me amarraría, me subiría a una camioneta blanca con rayones grises, me daría el tiro de gracia en la cabezota o mejor aún, de unas dos o tres puñaladas me abriría la panza para sacarme las tripas, guardar mi piel y después confeccionarse un bonito bolso de mano (muy a lo Ed Gein[3]). Por un momento pensé que cualquier galán que se subía esa tarde-noche al micro, tenía cara de Ted Bundy[4] y en una sucia treta acabaría con mi vida.
Me detuve a pensar por un momento que sería bueno que dejara de leer acerca de asesinos seriales. No, realmente me apasiona el tema. La paranoia es el precio que tengo que pagar por disfrutar de la lectura de las biografías de éstos torcidos personajes, que la mayoría de las veces, no son más que víctimas que posteriormente se convierten en victimarios.
Todo el camino estuve temerosa, pensando en que tenía que caminar todavía seis calles para llegar a mi casa cuando me bajara del micrito. Me baje del transporte y corrí para llegar sana y salva, para que no me alcanzara ningún Richard Ramírez[5]. Pensaba en los narco satánicos[6] y en lo triste que se pondrían mis papás si tuvieran que ir a reconocer mi cuerpo despedazado a la morgue del Ministerio Público. Por fin llegue. Sonreí mientras abría la puerta de mi casa, supongo que ese jueves no era mi día para morir, pero si lo fue de Michael Jackson.
Subí corriendo las escaleras de mi casa para intercambiar opiniones con mis papás acerca de la muerte de Jackson. Como era de esperarse ellos ya estaban enterados pues la noticia recorrió el mundo rápidamente gracias a los efectos globales de los medios de comunicación. Mi madre dijo “Yo si sentí feo, era un icono de la música y el mejor bailarín de sus tiempos” mi padre solamente se limito a decir “A mí me da igual” y yo me fui a mi cuarto diciéndome entre dientes “bueno, todavía nos queda Madonna”.
Al día siguiente de la muerte del Rey, me levanté temprano para descargar en mi aparatejo musical las pocas canciones que tengo en mi PC de Michael: Billie Jean, Smooth Criminal, Thriller, Stranger in Moscow y Black or White. De camino al conservatorio, me fui escuchando una y otra vez las canciones que alguna vez fueron éxitos mundiales (creo que aún lo son), y de repente volteaba hacia la ventanilla del camión y observaba en todos los puestos de periódicos fotografías en primera plana de MJ parado sobre las puntas de sus pies, fotografías haciendo el moonwalker.
El periódico “El Grafico”, mostraba solamente los pies de Michael y debajo se podía leer “ya bailó”. Llegué al Conservatorio y fue recibida con un “qué mal lo de Michael Jackson”, diferentes personas comentaban que la noche del día anterior se habían dedicado a escuchar los éxitos del disco “Thriller”, y otras tantas decían que de camino al Conservatorio inundaron su auto con las vibraciones de los mejores éxitos de éste gran artista. Me sorprendió la manera en la que les había tocado la muerte de un popero y me sentí reconfortada “a fin de cuentas, son víctimas de la cultura pop, aunque sean músicos de Conservatorio” pensé con una sonrisa de satisfacción en los labios.
Mi mejor amigo, un musicólogo, estaba triste y notablemente contrariado “es que ¿Por qué?” decía mientras sostenía sus fotocopias del Réquiem de Mozart que en unos minutos íbamos a analizar de la mano del Dr. Miranda, por un momento mi amigo de entraña insinuó que le dedicaba esta clase de análisis al réquiem a Michael Jackson. Mientras platicábamos rumbo a la sala 34, los comentarios de desaprobación hacia el rey del pop no se hicieron esperar, y es que una pianista afirmaba que él se opero para volverse blanco “no existe esa operación, Michael estaba enfermo” dijo mi amigo con un tono de defensor de los muertos y se volvió hacia mí con una mirada de genuina tristeza.
Llegamos a la sala y nos perdimos entre las notas del Réquiem, entre la estructura, entre los mitos que lo rodean y al menos yo, por unas cuantas horas, removí de mi cabeza a Michael, a la idea de la muerte en un microbús, y el temor de los asesinos en serie que me acechan en cada esquina y de los cuáles puedo escapar gracias a mi conocimiento del tema. Disfruté el Réquiem.
Y es que no yo era una gran fan de Michael Jackson, lo confieso, pero en cuanto a mi generación respecta, crecí escuchando el pegajoso beat de billie jean, también me espante en repetidas ocasiones viendo el video de la sobrevalorada Thriller en Mtv y me ponía los pelos de punta la macabra voz de Vincent Price diciendo por encima del ritmo ochentero de la canción: “Darkness falls across the land, the midnight hour is close at the hand, creatures crawl in search for blood…”, y ¡cómo no!, también llegue a coleccionar los vasos de pepsi del tour “Dangerous” (según mi tía Silvia, ella correteaba el camión de la pepsi junto con su comadre para poder intercambiar las fichas y taparroscas por los enormes vasos). Como olvidar el tema de Liberen a Willy, y por supuesto, crecí con la ilusión de alguna vez corretear por los jardines de Neverland.
Ahora solo basta esperar a que la noticia se difumine de la sociedad, pero sé que un icono de la magnitud del Rey del Pop no saldrá de la cultura nunca. Siempre se recordaran sus escándalos y su música por igual. Solo basta despedir al Rey, a sabiendas de que nunca nadie llegara a ese nivel, y es que solamente una estrella de ese tamaño se atrevió a ponerse calcetas blancas y anchas con pantalones de vestir negros y zapatos de charol brillantes.
Muerto el Rey ¡Viva el Rey!
Hasta Siempre Michael Jackson, Rey del Pop. (1958-2009)
Monserrat Espín
30/09/2009
[1] Director del Conservatorio Nacional de Música de México.
[2] Jim Morrison. Vocalista del grupo The Doors
[3] Asesino en serie que gustaba de despellejar a sus víctimas para poder confeccionarse ropa de mujer con ésta piel removida y mal oliente. Este personaje ha inspirado demasiadas películas de ficción hollywoodenses, como “El silencio de los inocentes”, “La masacre de Texas” y la novela “Psicosis” de Alfred Hitchock, que posteriormente fue llevada a la pantalla grande.
[4] Gracias a éste asesino se utilizo por primera vez el término Asesino Serial (o en serie). Gracias a su aspecto de galán, engañaba a mujeres para poder violarles y posteriormente estrangularlas, apuñalarlas o matarlas a golpes.
[5] Este asesino, afirmaba tener pactos con satanás, y por ello asesinaba a sangre fría. Pensaba que nunca lo aprehenderían gracias al poder que patas de cabra le había proveído. También le conocían como el Night Stalker (el merodeador nocturno)
[6] Secta de narcotraficantes que realizaban sacrificios humanos.
Me despedí de mis amigos del Conservatorio y alcancé corriendo el pequeño microbús verde con blanco que dejaba leer en su ventana frontal el elegante letrerito “satélite valle dorado”. Le pagué al chofer con una de diez y le dije con un tono casual “a valle”, me devolvió dos pesos y comencé a buscar lugar entre los asientos del camioncito que me transportaría a mis adorados suburbios.
Encontré lugar en la banca grande de la parte de atrás, junto a la ventana, un lugar perfecto para ir observando el camino y escuchando el Réquiem de Mozart en especial, debido a que al día siguiente el Dr. Miranda[1] daría una clase abierta acerca de esta valiosa pieza de la música académica. Quería escucharlo para ver según yo “que le encontraba” y así disfrutar mejor la cátedra del Doctor. Prendí el Ipod y comenzó a escucharse el Kyrie eleison; siempre me ha emocionado el Kyrie eleison de éste Réquiem, no sé porque a ciencia cierta, pero me conmueve.
Sintiendo la piel de gallina por culpa de los barítonos del réquiem, noté como una mirada colectiva de asombro y desconcierto se apoderaba de los pasajeros que me acompañaban esa tarde en mi camino a casa, intuí que era por algo que habían escuchado en la radio del chofer. Me quité el audífono del oído izquierdo para saciar mi curiosidad chismosil: “Está confirmado, Michael Jackson ha muerto, el cantante tenía apenas 50 años…” ¿¿¡¡QUE!!?? Inmediatamente, saqué de la bolsa izquierda de mis jeans (levys) mi teléfono celular (Sony Ericsson) y le escribí un mensaje de texto a mi mejor amigo “La cultura pop ha perdido uno de sus más grandes iconos, no ma, ya se murió Michael Jackson!!”. Send.
No podía creer lo que estaba escuchando, y no precisamente por ser una fanática asidua del Rey, simplemente pensé que la cultura pop había perdido a uno de sus más grandes íconos, y me puse a pensar en la vida escandalosa del buen MJ, en sus cambios de color, pero también en la fragilidad de la vida, en lo fácil que es perderla. Apenas había escuchado días atrás que Michael se preparaba para una serie de conciertos en Inglaterra, no se la esperaba, no sabía que la muerte estaba respirando detrás de él.
Comencé a pensar en las grandes personalidades de la música que han muerto en los últimos años, y supuse que debió de ser bastante triste la noticia para los jóvenes de su época cuando perdieron al Rey Lagarto[2], o a Kurt Cobain. Inexplicablemente me sentí triste, pues la idea recurrente de la muerte estaba en mi cerebro, regresaba de un momento a otro y daba vueltas en mi cabeza como perro correteándose la cola.
Me sentía con miedo; con un miedo que me recorría los huesos aquel jueves fatídico, nunca debí de pensar en la fragilidad de la vida humana (bueh, de cualquier tipo de vida), pues ahora todas las personas que abordaban el camioncito me parecían asaltantes en potencia que de un momento a otro gritarían ¡Ora si hijos de la chingada, esto es un asalto!, o peor aún, tal vez abordaría en Naucalpan o sus alrededores un asesino serial de sangre muy fría y me bajaría del micro, me amarraría, me subiría a una camioneta blanca con rayones grises, me daría el tiro de gracia en la cabezota o mejor aún, de unas dos o tres puñaladas me abriría la panza para sacarme las tripas, guardar mi piel y después confeccionarse un bonito bolso de mano (muy a lo Ed Gein[3]). Por un momento pensé que cualquier galán que se subía esa tarde-noche al micro, tenía cara de Ted Bundy[4] y en una sucia treta acabaría con mi vida.
Me detuve a pensar por un momento que sería bueno que dejara de leer acerca de asesinos seriales. No, realmente me apasiona el tema. La paranoia es el precio que tengo que pagar por disfrutar de la lectura de las biografías de éstos torcidos personajes, que la mayoría de las veces, no son más que víctimas que posteriormente se convierten en victimarios.
Todo el camino estuve temerosa, pensando en que tenía que caminar todavía seis calles para llegar a mi casa cuando me bajara del micrito. Me baje del transporte y corrí para llegar sana y salva, para que no me alcanzara ningún Richard Ramírez[5]. Pensaba en los narco satánicos[6] y en lo triste que se pondrían mis papás si tuvieran que ir a reconocer mi cuerpo despedazado a la morgue del Ministerio Público. Por fin llegue. Sonreí mientras abría la puerta de mi casa, supongo que ese jueves no era mi día para morir, pero si lo fue de Michael Jackson.
Subí corriendo las escaleras de mi casa para intercambiar opiniones con mis papás acerca de la muerte de Jackson. Como era de esperarse ellos ya estaban enterados pues la noticia recorrió el mundo rápidamente gracias a los efectos globales de los medios de comunicación. Mi madre dijo “Yo si sentí feo, era un icono de la música y el mejor bailarín de sus tiempos” mi padre solamente se limito a decir “A mí me da igual” y yo me fui a mi cuarto diciéndome entre dientes “bueno, todavía nos queda Madonna”.
Al día siguiente de la muerte del Rey, me levanté temprano para descargar en mi aparatejo musical las pocas canciones que tengo en mi PC de Michael: Billie Jean, Smooth Criminal, Thriller, Stranger in Moscow y Black or White. De camino al conservatorio, me fui escuchando una y otra vez las canciones que alguna vez fueron éxitos mundiales (creo que aún lo son), y de repente volteaba hacia la ventanilla del camión y observaba en todos los puestos de periódicos fotografías en primera plana de MJ parado sobre las puntas de sus pies, fotografías haciendo el moonwalker.
El periódico “El Grafico”, mostraba solamente los pies de Michael y debajo se podía leer “ya bailó”. Llegué al Conservatorio y fue recibida con un “qué mal lo de Michael Jackson”, diferentes personas comentaban que la noche del día anterior se habían dedicado a escuchar los éxitos del disco “Thriller”, y otras tantas decían que de camino al Conservatorio inundaron su auto con las vibraciones de los mejores éxitos de éste gran artista. Me sorprendió la manera en la que les había tocado la muerte de un popero y me sentí reconfortada “a fin de cuentas, son víctimas de la cultura pop, aunque sean músicos de Conservatorio” pensé con una sonrisa de satisfacción en los labios.
Mi mejor amigo, un musicólogo, estaba triste y notablemente contrariado “es que ¿Por qué?” decía mientras sostenía sus fotocopias del Réquiem de Mozart que en unos minutos íbamos a analizar de la mano del Dr. Miranda, por un momento mi amigo de entraña insinuó que le dedicaba esta clase de análisis al réquiem a Michael Jackson. Mientras platicábamos rumbo a la sala 34, los comentarios de desaprobación hacia el rey del pop no se hicieron esperar, y es que una pianista afirmaba que él se opero para volverse blanco “no existe esa operación, Michael estaba enfermo” dijo mi amigo con un tono de defensor de los muertos y se volvió hacia mí con una mirada de genuina tristeza.
Llegamos a la sala y nos perdimos entre las notas del Réquiem, entre la estructura, entre los mitos que lo rodean y al menos yo, por unas cuantas horas, removí de mi cabeza a Michael, a la idea de la muerte en un microbús, y el temor de los asesinos en serie que me acechan en cada esquina y de los cuáles puedo escapar gracias a mi conocimiento del tema. Disfruté el Réquiem.
Y es que no yo era una gran fan de Michael Jackson, lo confieso, pero en cuanto a mi generación respecta, crecí escuchando el pegajoso beat de billie jean, también me espante en repetidas ocasiones viendo el video de la sobrevalorada Thriller en Mtv y me ponía los pelos de punta la macabra voz de Vincent Price diciendo por encima del ritmo ochentero de la canción: “Darkness falls across the land, the midnight hour is close at the hand, creatures crawl in search for blood…”, y ¡cómo no!, también llegue a coleccionar los vasos de pepsi del tour “Dangerous” (según mi tía Silvia, ella correteaba el camión de la pepsi junto con su comadre para poder intercambiar las fichas y taparroscas por los enormes vasos). Como olvidar el tema de Liberen a Willy, y por supuesto, crecí con la ilusión de alguna vez corretear por los jardines de Neverland.
Ahora solo basta esperar a que la noticia se difumine de la sociedad, pero sé que un icono de la magnitud del Rey del Pop no saldrá de la cultura nunca. Siempre se recordaran sus escándalos y su música por igual. Solo basta despedir al Rey, a sabiendas de que nunca nadie llegara a ese nivel, y es que solamente una estrella de ese tamaño se atrevió a ponerse calcetas blancas y anchas con pantalones de vestir negros y zapatos de charol brillantes.
Muerto el Rey ¡Viva el Rey!
Hasta Siempre Michael Jackson, Rey del Pop. (1958-2009)
Monserrat Espín
30/09/2009
[1] Director del Conservatorio Nacional de Música de México.
[2] Jim Morrison. Vocalista del grupo The Doors
[3] Asesino en serie que gustaba de despellejar a sus víctimas para poder confeccionarse ropa de mujer con ésta piel removida y mal oliente. Este personaje ha inspirado demasiadas películas de ficción hollywoodenses, como “El silencio de los inocentes”, “La masacre de Texas” y la novela “Psicosis” de Alfred Hitchock, que posteriormente fue llevada a la pantalla grande.
[4] Gracias a éste asesino se utilizo por primera vez el término Asesino Serial (o en serie). Gracias a su aspecto de galán, engañaba a mujeres para poder violarles y posteriormente estrangularlas, apuñalarlas o matarlas a golpes.
[5] Este asesino, afirmaba tener pactos con satanás, y por ello asesinaba a sangre fría. Pensaba que nunca lo aprehenderían gracias al poder que patas de cabra le había proveído. También le conocían como el Night Stalker (el merodeador nocturno)
[6] Secta de narcotraficantes que realizaban sacrificios humanos.
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